DÉJENLO
TODO,
NUEVAMENTE
primer manifiesto
infrarrealista
“Hasta los confines del sistema solar hay
cuatro horas-luz; hasta la estrella más cercana, cuatro
años-luz. Un desmedido
océano de vacío. Pero ¿estamos realmente seguros
de que sólo haya un vacío?
Únicamente sabemos que en este
espacio no hay estrellas luminosas; de existir, ¿serían
visibles? ¿Y si
existiesen cuerpos no luminosos u oscuros? ¿No podría
suceder en los mapas
celestes, al igual que en los de la tierra, que estén indicadas
las estrellas-ciudades
y omitidas las estrellas-pueblos?”
-Escritores soviéticos de ciencia
ficción
arañándose el rostro a medianoche.
-Los infrasoles (Drummond diría los
alegres muchachos proletarios).
-Peguero y Boris solitarios en un cuarto lumpen presintiendo a la maravilla detrás de la puerta.
-Free Money
*
¿Quién ha atravesado la ciudad
y por
única música sólo ha tenido los silbidos de sus
semejantes, sus propias
palabras de asombro y rabia?
El
tipo hermoso que no sabía
que
el orgasmo de las chavas es clitoral
(Busquen, no solamente en los museos hay
mierda) (Un proceso de museificación individual) (Certeza de que
todo está
nombrado, develado) (Miedo a descubrir) ( Miedo a los desequilibrios no
previstos).
*
Nuestros parientes más cercanos:
los francotiradores, los llaneros
solitarios que asolan los cafés de chinos de
latinoamérica, los destazados en
supermarkets, en sus tremendas disyuntivas individuo-colectividad; la
impotencia de la acción y la búsqueda (a niveles
individuales o bien enfangados
en contradicciones estéticas) de la acción poética.
*
Pequeñitas estrellas luminosas
guiñándonos eternamente un ojo desde un lugar del
universo llamado Los laberintos.
-Dancing-Club de la miseria.
-Pepito Tequila sollozando su amor por
Lisa Underground.
-Chúpaselo, chúpatelo,
chupémoselo.
-Y el Horror
*
Cortinas de agua, cemento o lata,
separan una maquinaria cultural, a la
que lo mismo le da servir de conciencia o culo de la clase dominante,
de un
acontecer cultural vivo, fregado, en constante muerte y nacimiento,
ignorante
de gran parte de la historia y las bellas artes (creador cotidiano de
su
loquísima istoria y de su alucinante vellas hartes), cuerpo que
por lo pronto
experimenta en sí mismo sensaciones nuevas, producto de una
época en que nos
acercamos a 200 kph. al cagadero o a la revolución.
“Nuevas formas, raras formas”, como
decía
entre curioso y risueño el viejo Bertolt.
*
Las sensaciones no surgen de la nada
(obviedad de obviedades), sino de la realidad condicionada, de mil
maneras, a
un constante fluir.
-Realidad múltiple, nos mareas!
Así, es posible que por una parte se
nazca y por otra estemos en las primeras butacas de los últimos
coletazos.
Formas de vida y formas de muerte se pasean cotidianamente por la
retina. Su
choque constante da vida a las formas infrarrealistas: EL OJO DE LA
TRANSICIÓN
*
Metan a toda la ciudad al manicomio.
Dulce hermana, aullidos de tanque, canciones hermafroditas, desiertos
de
diamante, sólo viviremos una vez y las visiones cada día
más gruesas y
resbalosas. Dulce hermana, aventones para Monte Albán.
Apriétense los
cinturones porque se riegan los cadáveres. Una movida de menos.
*
¿Y la buena cultura burguesa?
¿Y la
academia y los incendiarios? ¿y las vanguardias y sus
retaguardias? ¿Y ciertas
concepciones del amor, el buen paisaje, la Colt precisa y multinacional?
Como me dijo Saint-Just en un sueño
que
tuve hace tiempo: Hasta las cabezas de los aristócratas nos
pueden servir de
armas.
*
-Una buena parte del mundo va naciendo y
otra buena parte muriendo, y todos sabemos que todos tenemos que vivir
o todos
morir: en esto no hay término medio.
Chirico dice: es necesario que el
pensamiento se aleje de todo lo que se llama lógica y buen
sentido, que se
aleje de todas las trabas humanas de modo tal que las cosas le
aparezcan bajo
un nuevo aspecto, como iluminadas por una constelación aparecida
por primera
vez. Los infrarrealistas dicen: Vamos a meternos de cabeza en todas las trabas humanas, de modo tal
que las cosas empiecen a moverse dentro
de uno mismo, una visión alucinante del hombre.
-La Constelación del Bello
Pájaro.
-Los infrarrealistas proponen al mundo el
indigenismo: un indio loco y tímido.
-Un nuevo lirismo, que en América
Latina
comienza a crecer, a sustentarse en modos que no dejan de
maravillarnos. La
entrada en materia es ya la entrada en
aventura: el poema como un viaje y
el poeta como un héroe develador de héroes. La ternura
como un ejercicio de
velocidad. Respiración y calor. La experiencia disparada,
estructuras que se
van devorando a sí mismas, contradicciones locas.
Si el poeta está inmiscuido, el lector
tendrá que inmiscuirse.
“libros eróticos sin
ortografía”
*
Nos anteceden las MIL VANGUARDIAS
DESCUARTIZADAS EN LOS SESENTAS
Las 99 flores abiertas como una cabeza
abierta
Las matanzas, los nuevos campos de
concentración
Los Blancos ríos subterráneos,
los
vientos violetas
Son tiempos duros para la poesía,
dicen
algunos, tomando té, escuchando música en sus
departamentos, hablando
(escuchando) a los viejos maestros. Son tiempos duros para el hombre,
decimos
nosotros, volviendo a las barricadas después de una jornada
llena de mierda y
gases lacrimógenos, descubriendo / creando música hasta
en los
departamentos, mirando largamente los
cementerios-que-se-expanden, donde toman desesperadamente una taza de
té o se
emborrachan de pura rabia o inercia los viejos maestros.
Nos antecede HORA ZERO
((Cría zambos y te picarán los
callos))
Aún estamos en la era cuaternaria.
¿Aún
estamos en la era cuaternaria?
Pepito Tequila besa los pezones
fosforescentes de Lisa Underground y la ve alejarse por una playa en
donde
brotan pirámides negras.
*
Repito:
el poeta como héroe develador de
héroes,
como el árbol rojo caído que anuncia el principio del
bosque.
-Los intentos de una
ética-estética
consecuente están empedrados de traiciones o sobrevivencias
patéticas.
-Y es que el individuo podrá andar mil
kilómetros pero a la larga el camino se lo come.
-Nuestra ética es la
Revolución, nuestra
estética la Vida: una-sola-cosa.
*
Los burgueses y los pequeños burgueses
se
la pasan en fiesta. Todos los fines de semana tienen una. El
proletariado no
tiene fiesta. Sólo funerales con ritmo. Eso va a cambiar. Los
explotados
tendrán una gran fiesta. Memoria y guillotinas. Intuirla,
actuarla ciertas noches, inventarle aristas y
rincones húmedos, es como acariciar los ojos ácidos del
nuevo espíritu.
*
Desplazamiento del poema a través de
las
estaciones de los motines: la poesía produciendo poetas
produciendo poemas produciendo
poesía. No un callejón eléctrico / el poeta con
los brazos separados del cuerpo
/ el poema desplazándose lentamente de su Visión a su
Revolución. El callejón
es un punto múltiple. “Vamos a inventar
para descubrir su contradicción, sus formas invisibles de
negarse, hasta
aclararlo”. Desplazamiento del acto de escribir por zonas nada
propicias
para el acto de escribir.
¡Rimbaud,
vuelve a casa!
Subvertir la realidad cotidiana de la
poesía actual. Los encadenamientos que conducen a una realidad
circular del
poema. Una buena referencia: el loco Kurt
Schwitters. Lanke trr gll, o, upa kupa arggg, devienen en
línea oficial,
investigadores fonéticos codificando el aullido. Los puentes del
Noba Express
son anti-codificantes: déjenlo que grite, déjenlo que
grite (por favor no vayan
a sacar un lápiz ni un papelito, ni lo graben, si quieren
participar griten
también), así que déjenlo que grite, a ver
qué cara pone cuando acabe, a qué
otra cosa increíble pasamos.
Nuestros puentes hacia las estaciones
ignoradas. El poema interrelacionando realidad e irrealidad
*
Convulsivamente
*
Más revelador y plástico es
pararse en un
parque demolido por el smog y ver a la gente cruzar en grupos (que se
comprimen
y se expanden) las avenidas, cuando tanto a los automovilistas como a
los
peatones les urge llegar a sus covachas, y es la hora en que los
asesinos salen
y las víctimas los siguen.
¿Realmente qué historias me
cuentan los pintores?
El vacío interesante, la forma y el
color
fijos, en el mejor de los casos la parodia del movimiento. Lienzos que
sólo
servirán de anuncios luminosos en las salas de los ingenieros y
médicos que
coleccionan.
El pintor se acomoda en una sociedad que
cada día es más “pintor” que él mismo, y
ahí es donde se encuentra desarmado y
se inscribe de payaso.
Si un cuadro de X es encontrado en alguna
calle por Mara, ese cuadro adquiere categoría de cosa divertida
y comunicante;
es un salón es tan decorativo como los sillones de fierro del
jardín del
burgués / ¿cuestión de retina? / sí y no /
pero mejor sería encontrar ( y por
un tiempo sistematizar azarosamente) el factor detonante, clasista,
cien por
ciento propositivo de la obra, en yuxtaposición a los valores de
“obra” que la
están precediendo y condicionando.
-El pintor deja el estudio y CUALQUIER
statu quo y se mete de cabeza en la maravilla / o se pone a jugar
ajedrez como
Duchamp / Una pintura didáctica para la misma pintura / Y una
pintura de la
pobreza, gratis o bastante barata, inacabada, de participación,
de
cuestionamiento en la participación, de extensiones
físicas y espirituales
ilimitadas.
La mejor pintura de América Latina es
la
que aún se hace a niveles inconscientes, el juego, la fiesta, el
experimento
que nos da una real visión de lo que somos y nos abre a lo que
podemos será la
mejor pintura de América Latina es la que pintamos con verdes y
rojos y azules
sobre nuestros rostros, para reconocernos en la creación
incesante de la tribu.
Que los arquitectos dejen de construir
escenarios hacia dentro y que abran las manos (o que las
empuñen, depende del
lugar) hacia ese espacio de afuera.
Un muro y un techo adquieren utilidad cuando no sólo sirven para
dormir o
evitar lluvias sino cuando establecen, a partir, por ejemplo, del acto
cotidiano del sueño, puentes conscientes entre el hombre y sus
creaciones, o la
imposibilidad momentánea de éstas.
Para la arquitectura y la escultura los
infrarrealistas partimos de dos puntos: la barricada y el lecho.
*
La verdadera imaginación es aquella que
dinamita, elucida, inyecta microbios esmeraldas en otras imaginaciones.
En
poesía y en lo que sea, la entrada en materia tiene que ser ya la entrada en aventura. Crear las
herramientas para la subversión cotidiana. Las estaciones
subjetivas del ser
humano, con sus bellos árboles gigantescos y obscenos, como
laboratorios de
experimentación. Fijar, entrever situaciones paralelas y tan
desgarradoras como
un gran arañazo en el pecho, en el rostro. Analogía sin
fin de los gestos. Son
tantos que cuando aparecen los nuevos ni nos damos cuenta, aunque los
estamos
haciendo / mirando frente a un espejo. Noches de tormenta. La
percepción se
abre mediante una ética-estética llevada hasta lo
último.
*
-Poetas, suéltense las trenzas (si
tienen)
-Quemen sus porquerías y empiecen a
amar
hasta que lleguen a los poemas incalculables
-No queremos pinturas cinéticas, sino
enormes atardeceres cinéticos
-Caballos corriendo a 500 kilómetros
por
hora
-Ardillas de fuego saltando por
árboles
de fuego
-Una apuesta para ver quién
pestañea
primero, entre el nervio y la pastilla
somnífera
*
*
Nada mecánico. Las escalas del
asombro.
Alguien, tal vez el Bosco, rompe el acuario del amor. Dinero gratis.
Dulce
hermana. Visiones livianas como cadáveres. Little boys
tasajeando de besos a
diciembre.
*
-La muerte del cisne, el último canto
del
cisne, el último canto del cisne negro, NO ESTÁN en el
Bolshoi sino en el dolor
y la belleza insoportables de las calles.
-Un arcoiris que principia en un cine de
mala muerte y que termina en una fábrica en huelga.
-Que la amnesia nunca nos bese en la
boca. Que nunca nos bese.
-Soñábamos con utopía y
nos despertamos
gritando.
-Un pobre vaquero solitario que regresa a
su casa, que es la maravilla.
*
O.K.
Roberto Bolaño, México, 1976